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Pyramides froides
Ils ont semé sur le sol sec Des pièces de bronze et d’étain Des menues monnaies de la maille Des graines qu’on jette aux oiseaux Pour qu’ils s’en aillent Ils les ont piétinées de rage Noircies, fouillées, tambourinées Mélangées à de la poussière De la boue venue des carrières Ils en ont fait du mortier mou Alors ils ont monté dessus Des piliers d’argent des torsades Des colonnes étincellantes Qui grimpaient le long des façades Et portaient un toit de tuiles blanches Ils y ont entassé des coffres Damassés de cuir et de laine Remplis d’or arraché aux mines De précieuses perles de brumes Et de diamants…
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Carrousel
Tu connais le manège, il tourne Toujours plus fort, toujours plus vite Il ne voit pas le temps qui fuite Et les murs blancs des bâtiments Qui défilent Laissant dans l’air de longues traces De griffures Tout autour, qu’elles tournent autour Les ombres déchirées s’affolent Vierges volages, hachés nuages De coton grège qui s’écarde Et s’effiloche Tu les vois, les femmes incendiées Les mamans debout sur le quai Qui attendaient la fin du tour Mais le tour ne finit jamais Emportées par le tourbillon Alors, elles attendront sans fin Bien sûr, elles ouvriront leurs mains Mais plus rien Le revoilà le grand manège Il perd ses plumes,…
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Etre un pigeon, c’est un métier de con
Etre un pigeon, c’est un métier de cons On ne fait quand même pas ça par vocation Faut vraiment qu’on soye au bout du rouleau Pour s’esquinter à faire un tel boulot Etre un pigeon Crénom de nom Boîte à outils, pelle à charbon On ne peut pas dire que c’est un métier Très distingué On se tape la tournée des poubelles A s’en faire péter la rondelle A s’empiffrer de rogatons De vieux croûtons On se traîne le cul sur le bitume On se sent lourd comme une enclume Les gamins nous jettent des cailloux Nous on s’en fout 2 Etre un pigeon, c’est un métier de…
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PAR LA VOIE DE LA MAIN GAUCHE
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Dans le port de Villeurbanne
Dans le port de Villeurbanne Les bateaux s’amarrent Les bateaux se marrent De voir qu’il n’y a Pas d’eau dans la mare Ou planter son ancre Et sur les comptoirs Pas d’eau dans les bars Hormis pour les cancres Dans les bars de Villeurbanne Les marins s’égarent Les marins se meurent Ils n’ont plus qu’une heure Et la mer à boire Avant le matin Et l’appel du large Le sang des marins N’aura fait qu’un tour Au milieu des tours Au milieu des barges Dans le port de Villeurbanne Tout en haut des mâts Et des tours de garde Les oiseaux s’attardent Ils suivent d’en haut L’ombre des…
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Danse, petit clown
Danse danse petit clown Droit debout sur un clou sans tête Le ciel perdu dans les comètes Les pieds nus plantés dans la foule Elle t’enchante, elle t’acclame Tu te noies dans les yeux des femmes Danse danse petit navire Pauvre nigaud de marin ivre Danse sur les gouffres amers Sur les dents douces de la mer Les vagues vont, les vagues viennent …
