Un homme chante dans la rue

Je me souviens d’un coin de rue
Aujourd’hui révolu,
D’un homme qui chantait par là, 
Je me souviens de cela.

Un homme, un micro, un trottoir,
Et sur sa tête un chapeau noir.
Il plantait son kiosque à musique,
Sur la rue de la République,

Comme un drapeau dans la poussière,
Un arbre au milieu du désert,
Un coin de ciel sur les pavés.
Parmi la foule des gens pressés,

Qui courent après le temps qui court,
Avec leur tête des mauvais jours, 
Ces naufragés du quotidien,
C’est vers eux qu’il tendait les mains,

Il leur jetait des mots en l’air,
Comme des bouteilles à la mer,
Des coups de coeur des coups de gueule,
Et voilà qu’ils n’étaient plus seuls,

Voilà soudain qu’un inconnu,
Un homme leur parlait dans la rue.

Un homme, un trottoir, une voix.
Les gens s’approchent à deux à trois.
Bientôt il en vient des dizaines,
Tout autour de lui, vers la scène,

Du petit théâtre de rue,
Tout bousculé, tout mal foutu,
Où se démène un Don Quichotte,
Qui se bat contre des marmottes,

Un arlequin, un escogriffe.
Qui chante la vie comme elle  griffe,
De sa voix brisée par l’hiver :
Le monde qui tourne à l’envers,

Les trains qui ne s’arrêtent pas,
Pour les paumés, les gens d’en bas,
Les coeurs fatigués qui déraillent,
Et les vieux, couleur de grisaille.

C’est pour eux qu’il fait du  chahut,
L’homme qui chante dans la rue.

Un homme, un trottoir, un destin
Rien dans les poches, rien dans les mains
Léger comme le vent qui passe
Fragile comme du verre qui casse

Mais fort de la voix des gavroches
De la République des Gueux
Des saltimbanques et des bancroches
Qui ont des étoiles dans les yeux.

Il a chanté dans des théâtres
A Lyon, Marseille ou Avignon
Mais c’est dans la rue qu’on sent battre
Le coeur des gens dans les chansons

Alors il revenait toujours.
Un jour… il n’est pas revenu
Et tous les oiseaux des faubourgs
Ont su qu’il avait disparu

Vers le silence, vers l’inconnu
L’homme qui chantait dans la rue

Salut à toi, Jean-Marc Le Bihan