Ils ne mouraient pas tous
Ils ne mouraient pas tous
Mais certains broutaient la poussière
La fine fleur de poudre brune
Qui remontait le long des runes
La pluie fine de fleur de suie
Qui s’insufflait dans les poumons
Poison docile et fallacieux
Et dans les coeurs aventureux
La mort facile et silencieuse
Ils ne mouraient pas tous
Certains s’écroulaient en silence
Par pans entiers comme un château
De cartes attaqué par la mer
Ils s’affaissaient sur leurs genoux
Mur après mur Et leurs entrailles
S’effilochaient au gré du vent
Le sel avait rongé les tours
Les vagues emportaient les remparts
Ils ne mouraient pas tous
Certains voyaient leurs bras noircis
Leurs yeux ternis, leurs os cassants
Maigris comme des loups errants
Ou des arbustes raccornis
Leurs jambes les portaient encore
Jusqu’au jardin de malemort
Mais ils chassaient dans leur sillage
Une assommante puanteur
Ils ne mouraient pas tous
Certains s’en allaient en lambeaux
Comme une fleur qu’on écartèle
Trois pétales pour les pucelles
Et leurs mains feuillolaient encore
Un chardon bleu pour les amants
Pour les ronces qui se déchirent
Comme un souvenir qu’on arrache
La pointe plantée dans le coeur
Ils ne mouraient pas tous
Ceux qui portaient la mort en berne
Comme un bouquet de balivernes
Semant des tombes sur leurs pas
Ne mouraient pas
Ceux qui marchaient l’âme légère
Guidés par de corbeaux de fer
Au firmament de leur trépas
Ne mouraient pas
Ceux qui croyaient dans un murmure
Jeter leurs démons en pâture
A des chiens de littérature
Pour trois sous d’or qui n’en sont pas
Ne mouraient pas.
CV1807
