Vent du Sud Vent de folie Le Rhône se prend pour la mer Il vaguelette, il moutonne Et sur son dos nu qui frissonne Viennent se reposer les mouettes Etourdies, troublées, surprises D’être saisies en pleine cœur De la ville aux tempes grises Qui traîne là ses langueurs Vent du Sud Vent de folie Le Rhône se prend pour la mer Quand il claque de la langue Il se pense un goût salé Il fait le vaste, il s’arrange Se donne des horizons Rêve de pays d’orange De sable plus blanc que blond Vent de folie Vent du Sud Et vent de cheveux fouettés Vent de regards balayés Chassés par…

Petits pions sur les carreaux Noirs et blancs Tout debout tête de bois Coeur tremblant Petits pions en bois de buis Bois d’ébène Bousculés du bout d’un doigt Se promènent Petits pions de valetaille Restent coi Envoyés sous la mitraille Par le roi Et sautant de case en case Ces punaises Ignorent le jeu qu’on joue Mais se taisent (Lyon-St Jean de Dieu)

Ping-pong prend dans ses filets Des volées de petits poissons ronds Qu’ils se renvoient à grands coups de claques dans la gueule, d’une main plate Le métronome compte, tique et taque Et saute par dessus la balustrade blanche Les couloirs sont blancs. Blancs les vêtements Les revêtements des murs et des gens, blancs Un enfant bredouille, d’un doigt hésitant Efface un mot sur sa bouche. Ne dit rien. Ne dite rien qui compte. Ne dit rien que comptes : Un pour les dizaines et un pour les unités Tantôt lui et tantôt l’autre Sept et dix. C’était dit. (Lyon-St Jean de Dieu)

Marche marche ne t’arrête pas Pose un pied de plus sur le carrelage nu Dans les couloirs d’un hôpital de baltringues Sur ton t.shirt est tatoué : TRUST Pose un pied lent, pose un pied dur Marche, marche, ne t’enraye pas Les doigts noircis par des cigarettes de survie Coule le long des murs comme un eau qui bruisse Comme une rivière debout Marche et suit, une fois, deux fois Ton pas. Essuie ton pas. Ton ombre ne te rattrape pas Marche, marche puisqu’il le faut Une main lourde sur ton maigre dos Atlas qui porte le fardeau Du monde Marche hors du temps, marche hors du jeu Dans ce couloir…

Un grand viking aux terribles accents Martèle le bar de bois d’une soif impatiente Il s’encolère, il lève son bock vide Une autre ! Il hurle vers des bières d’écume blonde Qu’elles viennent s’enrouler dans sa gorge Où des vagues d’ivresse moutonnent. Une autre ! Il lève des bras immenses Des bras de sang et de carnage Une âme d’effroi dans ses yeux Une autre ! Et puis l’océan le rattrape Le happe au bord du bastingage Et il chavire doucement Les yeux noyés.

Dans les verres de vin, Il y a des vers devins Qui riment pour la frime De conjuguer amours et crimes Pour le compte de pieds de nez Qui dessinent des vers à pieds. Dans les verres déteints : L’envers de nos destins. Pauvres pensées permises Fausses roses promises. On s’imagine magicien, Prince au Parnasse ou assassin. Le long des vers, le vin ravine Et se décline au fond des gorges. Meurt un cri : que mon rêve arrive Rien n’émeut le Maître des forges Et moi, des pieds de plomb, n’ai plus Que le poids des espoirs reclus

Pour l’amour d’un rêve J’ai lassé ma vie J’ai usé ma sève A soif assouvie J’ai bu la rosée Des aubes vermeilles L’âge des merveilles A source épuisée Tu cueillais en vain Mes augustes songes De ceux qui nous rongent A jamais demain Il n’y avait plus Ni l’ombre ni l’arbre Sur le froid du marbre A vie à trépas Pas même un frisson De fleur à ta bouche La faux des moissons A l’instant me touche

Ciel d’amplitude maximale Aux airs gris et saumâtre Chaque brin d’herbe explose De scintillements de gouttes invisibles Toute la profondeur déchue des terres Remonte jusqu’au fond de la gorge Raclement d’ongles, spasmes morbides Doigts léchés sur des plaies Infinies crevasses à la surface des mers Noyades dans mes regards délavés Les éternels retours du jour sont naufragés Même le soir tombant est déchu Pas une éclaircie dans tes yeux L’étirement des ombres se fait languissante Il ne reste déjà plus d’odeurs de menthe Que ces frissons nordiques m’exaspèrent ! Et demain …

Garde l’équilibre Sur le grand escabeau des lampes d’allumage Marche sur l’horizon oublié Des sentiers où nos pas ne sont plus exactement sous nos pieds Mais beaucoup plus haut, et beaucoup plus loin Ne répands pas la vie que tu as versée Au creux de l’amphore des essences réunies Sous mes doigts, dans ta cage enfermé Je souffle et tes ailes tremblantes frissonnent Tout au fond d’un puits de silence Petit ange de messe tranché entre deux pages d’un livre Les pages-pièges à la tranche d’or Qui coupe Le livre s’endort sous le soupir grave de l’orgue Et l’ange fuit au fond de la nef indolente Tous les amours d’église…

Sur la place Les façades des maisons se sont effacées pour qu’il passe, Sur la place au milieu Lui  L’espace. Tête nue sous la pluie muette, Il allait et son pas s’arrête L’instant d’une interrupture, Pendant que l’aiguille se brise sur la montre, Que le cœur du temps s’arrête Et qu’on n’entend plus le poids de la pluie qui pleure, Il ne bouge plus. Il allait. Ne va plus. Etourdi, cogné soudain par l’évidence De cette question qui frappe Et l’abat comme un arbre : A quoi bon ? Il secoue de son manteau de pluie Des étincellements d’eau : Tombent de ces petites étoiles mouillées, Inutiles. Comme sont les rêves mal éveillés…