Sur la place

Les façades des maisons se sont effacées

pour qu’il passe,

Sur la place au milieu

Lui

L’espace.

Tête nue sous la pluie muette,

Il allait et son pas s’arrête

L’instant d’une interrupture,

Pendant que l’aiguille se brise sur la montre,

Que le cœur du temps s’arrête

Et qu’on n’entend plus le poids de la pluie qui pleure,

Il ne bouge plus.

Il allait. Ne va plus.

Etourdi, cogné soudain par l’évidence

De cette question qui frappe

Et l’abat comme un arbre :

A quoi bon ?

Il secoue de son manteau de pluie

Des étincellements d’eau :

Tombent de ces petites étoiles mouillées,

Inutiles. Comme sont les rêves mal éveillés

Des matins neufs qu’il poursuivait

A demi-morts, à demi-nés

Sait-il pourquoi soudain

Son regard ne porte plus loin ?

Son horizon s’est englouti ?

Et quel vertige le vrille au sol ?

Cet homme allait. Il ne va plus.