Que font les morts debout sur le chemin du ciel Au milieu des esprits et des fleurs maléfiques Narguant les angelots, les dévots et leur clique Ravalant des rancoeurs et des sanglots de fiel ? – Que font les morts blottis dans l’angle de la terre Pourriture asséchée, tas d’os et de brindilles Lessivés par les ans, rongés par les chenilles Oubliés par des chiens aux portes de l’enfer ? – Que font les morts ? Ils doutent Ont-ils jamais connus ces passants en déroute Ces amants farfadets aux visages fugaces Et les ont-ils aimés avant qu’ils ne s’effacent ? – Que font les morts ? Ils pensent Au sacre…